Día siete: Sudor

El agua tibia que moja mi cuerpo
    el espejo que desdibuja mi rostro
                    el olor de tu piel desnuda
                               al ambiente que asfixia
                                   mi cabeza que da vueltas
                                    en un habitación tan pequeña
                                la luz amarillenta y caliente
              que se cuela por la ventana miniatura
           la gota que se escapa por el grifo
el vapor que exudamos en la bañera
la porcelana del vidé
       el estupor que dejó el blanco talco que inhalamos
                      la sangre que recorre lentamente mis adentros
                                                       la visión borrosa de nosotros
                                         humedos, perdidos, agonizantes, patéticos
                             el calor que viene de fuera
                   el calor con el que contaminos este espacio
                      mi monte venusino que asoma entre la espuma
                                             tu mano que reposa en tu entrepierna
                                                                           el mundo que nos ignora
                                                                                    la gente que nos olvida
                                                                    el adiós que no diremos,
                                                  el amor que no tendremos
                 los hijos que perdimos en el tiempo
        nosotros extraviados...

Nada importa ya.
Se acabó.